меня нет на занятиях.
я прошу людей передавать мою ложь в смс-ках.
не звоню, потому что не могу.
-мам, мне кажется, я завалил работу, и так боюсь оглашения этого на публике…
-ну, молодец,- в ее голосе слышится разочарование и недовольство. она хлопает дверью и спешит на работу.
растекаясь по дивану, я будто впитываюсь в него навечно.
в пустой кухне слышу голоса, родившиеся из звуков улицы и паранойи.
неприкаянность, страх.
дергается веко, часы ходят слишком громко, свет слишком яркий, я слишком слабый.
"попробуй упражнять дыхание: вдох и плавный выдох", - психолог наглядно демонстрирует эту практику.
я бегу по слегка промерзшей корке асфальта, смакуя привкус крови во рту.
вдох и выдох.
голова опьяняюще гудит по приходу домой.
благополучно справляюсь с желанием написать людям, которых называю друзьями, представив, что упаду к ним в ноги и буду истерично плакать.
они же за ужином поделятся с домочадцами историей о больном психе.
"ты сам их выбрал!",- шипят мне в уши.
"сам",-отвечаю я, снова ощущая зарождение чувства вины.
стараюсь быть таким беспроблемным, что принимаю на себя весь удар.
"хватит ныть и жалеть себя!"
"ты ленив, в этом корень твоих проблем!"
я стек под диван грязной жижей, расположившись между клубками пыли и мелочью.
"ты, оказывается, жестокий"
"ты так предвзят"
" с тобой вообще невозможно разговаривать, ты думаешь только о себе!"
"ты ничтожество, без нас ты - никто",-кричит в спину отец.
его лицо становится максимально багровым, а глаза наливаются кровью.
через полчаса слышится ласковый голос: " знаешь, отец груб, но он прав".
я обескуражен таким предательством, загнали в угол, как дикое, загубленное болезнью, животное.
меня низвергли с небес социального благополучия, там не прощают ошибок и честности.